今日読んだ文庫本はそんな話だった。好みといえば好みだ。

他人のうちにある虚空に触れると、それが自分の中にある虚空と共鳴しあうのでそれとわかる。

昔は生々しかったそも、今となっては、そういえば自分の中にもそういうものがあったっけ、的な感触になってしまったが、あるものはある。いや、ないものがある、というべきか。

でも、ふだんはほんとにもう自分の中の虚ろを意識しなくなってしまい、かつてそこを占めていたものがあったという記憶すらなくなってゆく。自分が何者であったかの記憶があやふやになってゆく。この忘れっぽさはあの蝶みたいだ。人の思考に卵を産むという架空の蝶。